Небо, ты жестоко...
Нет возможности уйти.
Стихии Милосердные, во сне я вынимал из себя иглы и пил свою кровь как пьют вино.
Она такая гнилая на вкус. Как у мертвого, который все еще ходит вместо того чтобы лежать в земле. Хотя почему как?
Я мертвецки пьян этой болью.
Просыпаться с чувством, что ты должен быть мертв.
А оказался опять все еще жив...